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Willst Du nicht das Kindlein wiegen, aber eisig nur gehet der Wind und kein Atemhauch hebet die Decke, nur von ferne läuten wie zerrissene Stimmen die Totenglocken. Und wir gehen noch lang durch eisige Wüsten, und überall ist Nacht, von Nacht zu Nacht im Taumel getragen und wussten niemals, träumten wir oder waren wir nur Albgestalten eines andern Traum? Aber die Wunde rettet das Land, und wo noch heute die Lawine niederging, da blühen morgen schon, und ohne Grund, die Alpenrosen.
